Я на корриде, на корриде.
Тореадо́ру б намять бока.
И вы поймёте, не укори́те,
Что я болею за быка.
Я за быка, я за быка,
А за убийцу публика.
Мне б драться с ней, но я один.
Меня ж сомнут, меня ж — на части.
А голос шепчет: «Уходи!
Когда-нибудь настанет час твой».
Тореадор, тореадор
Пристал к скотине, смелый малый.
А впрочем, смелость — это вздор,
Коль ты с ружьём, а враг с кинжалом!
И понял бык: дела плохи́,
Нали́лся кровью, глянуть жалко.
(Да за какие ж, мол, грехи
Меня толкаешь злою палкой?!)
Толпа ревёт, остервенев.
Толпа визжит, свистит, хохочет.
А бык стоит угрюм и не́м:
Ведь умирать никто не хочет.
Я за быка, я за быка,
А за убийцу публика.
Мне б драться с ней, но я один:
Меня ж сомнут, меня ж — на части.
А голос шепчет: «Уходи!
Когда-нибудь настанет час твой!»
Мы в Телеграм