* * *
Я девочкой уехала оттуда,
Нас жадно взяли трюмы корабля.
И мы ушли — предатели, Иуды,
И прокляла нас тёмная земля.
Мы здесь всё те же, свято чтим обряды,
Бал задаём шестого ноября.
Перед постом — блины, по праздникам — парады,
За родину, за веру, за царя.
И, пьяные от слов и жадные без меры,
Мы потеряли счёт тоскливых лет,
Где ни царя, ни родины, ни веры.
Ни даже смысла в этой жизни нет.
Ещё звенят безпомощные речи,
Блестят под солнцем Африки штыки,
Как будто бы под марш походный легче
Рассеять боль непрошеной тоски.
Мы верим, ничего не замечая,
В свои мечты. И если я вернусь
Опять туда — не прежняя, чужая, —
И снова к тёмной две́ри постучусь,
О, сколько их, разбитых, опалённых,
Мне бросят горький и жестокий взгляд, —
За много лет, безцельно проведённых,
За жалкие безпомощные стоны,
За шёпоты у маленькой иконы,
За тонкие, блестящие погоны,
За яркие цветы на пестрых склонах,
За белые дороги, за Сфаят!
И больно вспоминая марш победный,
Я поклонюсь вчерашнему врагу,
И если он мне бросит грошик медный —
Я этот грош до гроба сберегу.
<7.V.1924>
|
|
http://www.flibusta.net/b/336442/read
Мы в Телеграм