Через по́хороны эти,
От зимы и до весны —
Стали мы совсем как дети
Необъявленной войны.
Нелетающие птицы.
И невыросшие львы.
Никакие заграницы
Нам не помогли, увы.
Нашей дикости обрывки —
Этот хлопок, этот лён.
Может, мы и были сливки —
Каждый кормлен и холён.
Мы болящих прозевали.
Люди умерли во сне.
Вот и перезимовали.
Дело, стало быть, к весне.
Мы в Телеграм