Этот текст ещё не прошёл вычитку.
— набрано с записи
Офицеры
Смеркается — значит, пора нам.
Зажглась путевая звезда
В туманном окне ресторана.
Так что ж — отправляйся туда.
Где я появляюсь нередко,
Где пусть не бывает стакан.
Где тлеет жизнь, как сигаретка.
Где старый поёт музыкант.
Давай, музыкант, ресторанный бездельник,
Тоску лей до края мне в грудь.
Прости, музыкант, я сегодня без денег
Сочтёмся потом как-нибудь.
Женщина, слёзы не пряча,
От песни твоей чуть жива.
И кто-то бифштекс свой горячий,
Заслушавшись, не дожевал.
В глазах расплываются лица,
И скомкан в руке четвертак.
И даже поручик Голицын
За цену такую — пустяк.
В наш век господа чересчур обмельчали.
Товарищи нынче заполнили мир.
И спят офицеры спокойно ночами
В убогих постелях убогих квартир.
Где вы, мой корнет, где искать вас, поручик,
Куда вас унёс быстрый промельк саней?
Здесь все привыкают жить как бы получше,
Забыв что жить нужно как можно честней.
Недобрые ветры сейчас завывают
В наш век офицерам осталось одно:
На кухнях они до утра заливают
Дешёвые страсти дешёвым вином.
Давно их сердца безнаде́жно остыли.
А чьи-то сгорели в недавней войне.
Играют в рулетку, но лишь холостыми,
И жизнью своею довольны вполне.
Слепая гримаса сковала им лица,
Позор, боль и мрак им давно не видны.
Вернитесь, поручик, пылают станицы
В огне предстоящей гражданской войны.
Вернитесь, корнет, ведь пылают станицы
В огне предстоящей гражданской войны.
<198?>
|
|
Антон Духовской «Плач под звуки ламбады», 1990
Мы в Телеграм