Скрипка, как жёлтая птица,
Поёт на груди скрипача.
Ей хочется двигаться, биться,
Ворочаться у плеча.
Скрипач её криков не слышит.
Немыми толчками смычка
Он скрипку всё выше, всё выше
Забрасывает в облака.
И в этой заоблачной выси —
Естественный климат её,
Её ощущенья и мысли,
Земное её бытие.
Но мы, возвращаясь к земному,
Добравшись по старым следам
К родному, знакомому дому,
Иное почувствуем там.
Мы чем-то высоким дышали,
Входили в заветную дверь
И многое людям прощали,
Чего не прощаем теперь.
Мы в Телеграм