* * *
Седьмые сутки дождь не умолкает.
И некому его остановить.
Всё чаще мысль угрюмая мелькает,
Что всю деревню может затопить.
Плывут стога. Крутясь, несутся доски.
И погрузились медленно на дно
На берегу забытые повозки,
И потонуло чёрное гумно.
И реками становятся доро́ги,
Озёра превращаются в моря,
И ломится вода через пороги,
Семейные срывая якоря…
Неделю льёт. Вторую льёт… Картина
Такая — мы не видели грустней!
Безжизненная водная равнина
И небо безпросветное над ней.
На кладбище затоплены могилы,
Видны ещё оградные столбы,
Ворочаются, словно крокодилы,
Меж зарослей затопленных гробы,
Ломаются, всплывая, и в потёмки
Под резким неслабеющим дождём
Уносятся ужасные обломки
И долго вспоминаются потом…
Холмы и рощи стали островами.
И счастье, что деревни на холмах.
И мужики, качая головами,
Перекликались редкими словами,
Когда на лодках двигались впотьмах,
И на детей покрикивали строго,
Спасали скот, спасали каждый дом
И глухо говорили: — Слава Богу!
Слабеет дождь… вот-вот… ещё немного.
И всё пойдёт обычным чередом.
<1966>
|
|
http://seredina-mira.narod.ru/rubtsov.html
Мы в Телеграм