Этот текст ещё не прошёл вычитку.
— нужен авторитетный источник текста
|
Нахлынула наша свобода безумием, ложью, войной.
И стала поэта работа опять и бедой, и виной.
Как в те времена, где коммуна певцу вырывала кадык,
По правилам нового гунна молчу я, как раньше привык.
Гармония, словно пришелец, чужа, повергается ниц.
И громы прозрений, как шелест, молчат с желтоватых страниц.
Тяжёлой болезни примета: не нужен России твой труд.
В тоске умирают поэты, художники с голода мрут.
Видно, пропита совесть народа от Камчатки до тихой Твери,
Что возносит вора и урода в вершители судеб — цари.
Что Итака без Одиссея, что Ерушалайм без креста,
Что Русь без кровавых веселий, без грязи, стыда и поста.
Но порою в лесу или в поле, в чистоте, от торгов вдалеке
Забываю о вечной неволе, забываю о русской тоске.
И светлея в надежде наивной, вспоминаю святые пути,
Возвращаюсь к истории дивной, где пытаюсь опору найти.
Но во тще: и цари и мессии вечно на́ руку татю-врагу.
Я умом понимаю Россию, потому не жалеть не могу.
Прощай, прощай, моя Россия, что снилась в юношеских снах.
Понятна ты и не красива.
Люблю твой дым, люблю твой прах.
<19??>
|
|
http://blogs.pravda.com.ua/authors/chalenko/4c05258f4718c/
Мы в Телеграм