Пророк, себе служащий, — не пророк,
А любодей, каких не так уж много.
Внимай, святитель, долготерпит Бог.
Не любодействуй саном перед Богом.
(И слышу гром. И молнии в глазах.
Атуканье от потолка до лавки.
Хотя, ни на кого не указал,
А только крикнул о горящей шапке.)
Как будто Божье Слово не для нас!
По-прежнему воскрилья расширяем,
По-прежнему моленья напоказ,
По-прежнему дома вдовиц снедаем.
О мы, так называемая соль!
Что говорить: «Я умер для мирского»,
И, не взирая на чужую боль,
Живить сердца́ для своего, плотского?
Мы попираем звание отцов.
Любой подвижник — белая ворона.
И я гляжу на сытых мертвецов,
И вижу приближение Нерона.
Мы в Телеграм