По нам стреляют не за деньги (монах-святогорец)

Николаю Гумилёву По нам стреляют не за деньги, Ведь мы записаны у вечности, И наших судеб оконечности Находят нас смертельной тенью. По нам гуляют, словно живы мы, Нас начинают там, где кончили, Потом читают нас заочно так, Как будто были мы и не́ были. Как мало на Руси поэтов, Кто бы сумел уйти достойно, Такая смерть, как Гумилёву, Не всякому святому светит. Не всякому монаху — кажется, Не всякому поэту — можется, Чтоб так уйти, не каждый сможет сам Всю жизнь прожить, как кровью мазаться… Всю жизнь пройти по тонкой же́рдочке, Где слева — сгинь, а справа — осень, Где топоры на шею просятся, Где голова — мишень на веточке… Где нас встречают по одёжке, А провожают на крови́… Где мы изранены, в любви Застигнуты, как лось на лёжке. <12-13 апреля 2010>

По книге «С креста не сходят — с него снимают: стихотворный сборник монаха-святогорца»