Письмо
Нам, у кого на спине номера,
Кровь чью в болотах сосёт мошкара,
Нам, кто, как клячи, впрягаясь в подводу,
В лютый мороз на себе возит воду,
Нам, по инструкции, разрешено
Два раза в год написать письмо.
Что ж ты не пишешь пи́сьма, седая?
Трудно живётся, недоедаешь…
Дети пришлют сахарку, сухарей.
Или, прости, у тебя нет детей?
— Как же не быть? Дочка есть и сынок,
Только письмо моё детям не впрок.
С лагеря я им послала привет,
И вот такой отписали ответ:
«Мама! Нам ваше письмо, словно гром.
Петю уже вызывали в партком.
Столько расстройства, столько заботы…
Митю, наверное, снимут с работы.
А от соседей такой позор,
Что и не высунешь носа на двор.
Если дела так и дальше пойдут —
Лизочке не поступить в институт».
— Матери доля известно какая:
Каждая счастья детям желает.
Сердце моё изболелось в тревоге:
Я им, родным, поперёк доро́ги.
В ссылку старушка одна уезжала,
Просьбу исполнить мою обещала:
Детям черкнуть адресок я дала,
Что от простуды-де… я померла…
Что ж мне на это тебе сказать,
Мёртвой себя объявившая мать?
Жёстки слова мои пусть, но правы́:
Те, для кого умерла ты, — мертвы!
<195?>
|
|
https://coollib.com/b/409435/read
Мы в Телеграм