Перед доро́гою встревожен,
Хотя нет повода грустить.
У всех ли так? Сказать не можем,
За всех не станем говорить.
Откуда странное томленье?
От расставания? С собой?
Живу в таком уединеньи,
Что хутор кажется Москвой.
Понятно, прежде в доме отчем,
Когда с крыльца крестила мать,
Я выбирал стезю короче,
Чтоб слёз родимой не видать.
Как ни хотелось расставаться,
Но всё же знал наверняка,
Что снова буду в дверь стучаться:
— Видать, забыла про сынка?
Придёт пора, когда обратно
Уже не сможем повернуть.
Не все́ ль доро́ги говорят нам,
Что недалёк последний путь?
И потому душа в тревоге
Пред тем, как надобно уйти,
Ведь все́ доро́ги, все́ доро́ги
Ведут к последнему пути.
Мы в Телеграм