|
1.
Тысячный город по счёту —
Пыльный, прокуренный, сонный…
Пыльный — ты слышишь?
-О чём ты?
-Вот, на стекле нарисован,
Разве не видишь?
-Не вижу…
-Как же… На улицах люди.
Лица их ближе и ближе —
Верят, надеются, любят…
Поздно приходят с работы…
Ссорятся… Чистят ботинки…
Тысячный город. Его-то
И не хватило…
2.
Здравствуй, Пьеро.
Как тебе мир?
Всё с молотка —
Дело в цене.
Двери скрипят.
Ты — за дверьми.
Смех или плач —
Разницы нет…
3.
Право голоса. Право вето.
Право спрашивать без ответа.
Право выдоха. Право вдоха.
Что вы, право, не всё так плохо.
Все гримасы — под слоем грима.
Снова выстрел — но снова мимо.
Снова в гору толкают камень.
Снова пыльно под башмаками…
Время корчится на ступеньках.
Сказка кончится постепенно.
Сказка выйдет и дверь прикроет.
Кто-то жизнь назовёт игрою.
Кто-то скажет: «Такая малость,
Просто клоун — а всё сломалось,
Всё потрескалось, раскололось…
Где твой голос? Ах, где твой голос?»
Право голоса. Право речи.
Право горечи человечьей.
Что ж ты, сказочник, напророчил?
Мир порочен — но так непрочен.
И пылинки с него сдувая,
Мы-то верим — вода живая.
Вот — в графинчике запотелом…
Только что с ней теперь-то делать?
Если город не стоит мессы —
Представления неуместны.
Бродят песни по бездорожью
Грязной правдой да чистой ложью.
И, по струнам перебирая,
Мы поём, но — перевираем.
И не то, чтоб не впрок наука —
Просто сказка такая штука…
<2003>
|
|
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=25621
Мы в Телеграм