О, как же голова болит,
И нет надежды в свите.
Душа от тяжести кричит:
— Ну, помоги, Юпитер!
А солнце злобное поёт
На раскалённых нотах.
И сон сегодняшний встаёт,
И душит отчего-то.
И мне не вспомнить, не понять,
Что было там, во сне,
И боль я не могу унять
В несчастной голове.
Мне разум сжал кровавый нимб.
И в Риме император.
А здесь… Мне приказал Олимп,
Теперь я прокуратор.
Здесь в Палестине дураков
Побольше, чем плебеев.
Я го́ря сорок сороков
Хлебну от иудеев.
О, небо, кто же там орёт?
Какой-то дури рад,
На цыпочки, болван, встаёт:
Иди, суди, Пилат.
— Распять? За что же распинать?
Вины не вижу я.
А Ирод дал свою печать?
Ну, что ж, мои друзья…
Как стая бешеных ворон
Без видимой причины,
Летите вы со всех сторон.
Хотите мертвечины!??
Мне ваше давит мозг враньё.
За что такие муки?
Берите жертву, вороньё,
Я умываю руки.
Ушли. Ну, наконец-то всё.
Какой безумный суд.
Я всё же не пойму, за что
Его на смерть ведут.
Они все́ мерзкие глупцы,
От них сбежать бы в Рим.
Бандитов, что за молодцы́,
Распяли вместе с ним.
Не объяснит мне ничего
Букет колючих роз.
А как же звали-то его?
Ну, да, Исус Христос.
Мы в Телеграм