* * *
От ямщика до первого поэта
В России все поют на грустный лад.
Так Пушкин говорил. Россия, Лета…
Шептал другой, мрачнейший во сто крат.
Россия, Русь! О, не печалься, мати,
И не рыдай мене! — Скорбит душа.
Что из того, что я умру в кровати
На чистой простыне и неспеша!
Я жил средь вас, родные палестины,
Витийствовал, любил и бедовал.
Но наш собор — Валдаи и равнины —
Бил в колокол и сердце надрывал.
Пел колокольчик тихий и унылый,
В ночи свершались тёмные дела,
И день за днём тянулся век постылый,
Мела зима, всегда белым-бела.
В кромешной тьме носился тёмный во́рон,
Беснуясь, чернь чернила белый снег.
Уклад земли до основанья взорван.
Над бездною поставлен человек.
Оборван эпос наш на полуслове.
Монголов иго даром не прошло.
Довлеет злоба съеденной корове,
И всё идёт чредой, куда б ни шло.
<1969>
|
|
http://www.religare.ru/2_82608.html#a20
Мы в Телеграм