* * *
Ну родна́я, давай, улыбнись!
Я умру в нищете под забором.
— «Неудачник поэт — не женись,
Чтоб тебя не оплакивать скоро.
Не построишь ни дом, ни семью,
Пробормочешь всю жизнь над стихами!»
Помолчу… И в пространство волью
Новых слов загустевшее пламя:
— Собираюсь прожить десять лет
И стихи собираю по лужам,
Ведь любой захудалый поэт
После смерти становится нужен.
Пусть устало бредёт идиот,
Обречённый скитаться и плакать…
Ты не слышишь? Никто не поймёт?
Но блаже́ни изгна́нии… Так ведь?
<06.06.11 20:50, 07.06.11 02:45-03:20>
|
|
См. Что ты плачешь, глупая? Затем ли (Иван Савин)
Мы в Телеграм