Белая песенка
Наступит день, когда мы жизнь свою относим,
Как старое пальто. И жизнь сдадим в утиль.
И кто-то подойдёт к тебе. И кто-то спросит:
«Ну, что? Пора идти?..» Да-да, пора идти…
А что за этим днём — не знаю и подавно.
И стану кем-то я… Ещё не знаю — кем.
Но лучше б жить мне там, где умер я недавно.
И лучше б говорить на прежнем языке.
Не бери с земли плода переспелого!
У кукушки не проси лишних лет!
Переступим мы порог света белого…
Смотришь… А кругом опять белый свет!
Придёт последний день, но дней не станет меньше…
Узнать, кем стану я — ну, кто бы пособил?
Но если мне любить придётся всё же женщин —
То лучше б тех, кого я некогда любил.
И если в кошельке, как в прошлой жизни, пусто —
То — что тут говорить! — «Печаль моя светла…»
Но только б иногда мне есть пирог с капустой,
Похожий на пирог, что мать моя пекла.
И вот ещё одно: не знаю — где… Но где-то
Мне б букинистом стать! Пусть даже без жилья!
И продавать стихи забытого поэта,
Которым сотню лет тому назад был я.
Эта песня не для всех. Только мне и вам.
Так запомните: с земли плод не тронь!
Светофор на перекрёстке неведомом
Зажигает нам свой белый огонь…
<200?>
|
|
http://cprt.spb.ru/anna/myjournal_.nsf/70c9978db19248c9c3256d64003a5053/e0d70c7a0f5870adc3256cbd00594cf8!OpenDocument
Мы в Телеграм