* * *
Нам слово гибель, узкое и злое,
Привычней слов: письмо, берёза, дом.
Оно своё, оно как хлеб родное —
Ведь запросто мы с гибелью живём.
Надеешься ещё? Оставь, не лги.
Возлюбленный погиб, Париж погиб.
Но я хочу, чтоб тот, кто сир и слаб
В непроницаемой послепогромной мгле
Уныло бродит, полоумный раб,
По кровью друга по́литой земле, —
Чтоб каждый знал — иной настанет час,
Час гибели всего, что губит нас.
<1940>
|
|
http://www.chukfamily.ru/Lidia/Poems/stihi.htm
Мы в Телеграм