Этой жизни пройдя полкруга,
В ожидающем нас не сведущи,
Пишем песни на смерть друг друга
И не знаем, кто будет следующий.
Над нами кроны золочёные,
А Вам — ни ада и ни рая.
Вам сорок два — та бездна чёрная,
Которой ни конца, ни края.
Ветра над клёнами, над соснами
Поют свой реквием осенний
За упокой души Высоцкого,
Блаженной памяти Дассена.
Они поют, они поют,
Пути не знавшие окольного,
И голоса их безпокойные
Мне жить спокойно не дают.
Последним взглядом гладя лица их,
Их две столицы провожали —
И даже конная милиция,
И даже пешие ажаны.
Они любовью не пресытились,
Они от жизни не устали
И ввысь ушли, и в прах рассыпались,
И только голоса остались.
Они поют, они поют,
Пути не знавшие окольного,
И голоса их безпокойные
Мне жить спокойно не дают.
А мы живём и будни празднуем,
И твердь под нами не раздастся.
Они такие были разные
И им по-разному воздастся.
Плывут над нашей жизнью плотскою,
Плывут над Волгой и над Сеной
Хрипящий баритон Высоцкого,
Щемящий баритон Дассена.
Они поют, они поют,
Пути не знавшие окольного,
И голоса их безпокойные
Мне жить спокойно не дают.
Мы в Телеграм