Мы здесь все́ племяши́ Достоевского.
Город наш — картинкой от Гоголя.
Что останется, кроме Невского,
В нашей песне про жизнь убогую?
Как мы помним подъезды тёмные,
Как любуемся на дома!
Город жив — повторяем, словно мы
Невозвратно сошли с ума,
И всё в том же блокадном холоде
Бродим тенью прошедших лет.
Остаются нам в нашем городе
Метроном, снег да тусклый свет.
Мы в Телеграм