|
Мне приснился Владимир Высоцкий
Как пророк, как щемящая суть.
И пронзил он надрывом высоким
Мою мерно дыша́щую грудь.
Словно тысячи тысяч оркестров
Разодрали мелодии плоть.
Миллионы нещадных маэстро
Стали палочкой сердце колоть.
Будто бич резал напропалую
Этот ритм, что у пульса в плену,
Оплеухи нужней поцелуев,
Поцелуям мы знаем цену́.
И слова зазвучали, как клёкот
Поражённого насмерть орла.
Полоснули до горла от легких,
И ворочалась совесть и жгла.
Я увидел, как он изначален,
Облекая в простые слова
Наши муки и смех, и печали,
Как повинна его голова.
Приоткрыл он понятья и вещи,
Что казались яснее всего,
Несчастли́вый становится вещим —
Это счастье для паствы его.
А за мужеством, как ни усердствуй,
Проступает, печалью дыша,
Уязвимое нежное сердце,
И трепещет живая душа.
Если падает бард и скиталец,
Побеждённый глаголом «успех»,
То все́ ло́жи пока свои пальцы
Поднимают с улыбками вверх.
Сквозь гримасы и тон скомороший
Боль сочится не день и не год…
Умирает он не понарошку,
Но из праха опять восстаёт.
На подмостках судьбы и театра
Исступленно хрипит на весь свет
Осуждённый на жизнь гладиатор,
Обречённый на вечность поэт.
<1976>, Ленинград
|
|
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=2995
http://vkontakte.ru/gsearch.php?section=audio&q=%CE%F1%F3%E6%E4%B8%ED%ED%FB%E9&name=1#c%5Bnoiphone%5D=1&c%5Bq%5D=%D0%92%D1%8B%D1%81%D0%BE%D1%86%D0%BA%D0%BE%D0%BC%D1%83%20%D0%94%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%81%D0%BA%D0%B8%D0%B9&c%5Bsection%5D=audio&ra=1
(предпоследняя строфа иная, чем в исполнении)
Мы в Телеграм