Вниз по реке
Меня тот лес не первый год манил,
Стволы гудели, веточки бряцали.
Он всех поэтов мира подменил
И не был до сих пор воспет певцами.
Он был как дом, он жил в своём дому,
В нём всё дышало, думало, вздыхало.
Хотелось присоседиться к нему,
Но в тот же миг во рту пересыхало.
Он сам себе — баллада и сонет,
Саморождённый, отрешённый, плотский.
Гордыня? — Нет. Самовлюбленность? — Нет.
Зелёный Фет, узорный Заболоцкий.
Моей судьбой нимало не томим,
Вот он стоит, протяжный и подробный,
Как Божий дар, сравним с собой самим
И только самому себе подобный.
Но знаю я, когда мой слух уснёт,
Изменят обонянье, осязанье, —
Он тихо проплывёт перед глазами
И доброй веткой, уходя, махнёт…
<19??>
|
|
http://magazines.russ.ru/ra/2009/12/gr11.html
Мы в Телеграм