* * *
Листья, ржавые, как латы.
Устилают старый двор.
Рядом песню «Перекаты»
Голосит нестройный хор.
Вроде, только лишь вчера я
По реке сплавлялся с ней.
Счастлив тот, кто умирает
Раньше песенки своей.
Так и мы с тобой, бывало,
Пели, струны теребя.
Золотое покрывало
Тянет осень на себя.
Туча движется сырая
С атлантических морей.
Счастлив тот, кто умирает
Раньше песенки своей.
Покидаю мир подлунный,
Жёлтым неводом влеком.
Пусть меня запомнят юным, —
Не запомнят стариком.
И пускай не видеть рая
Мне, как собственных ушей,
Счастлив тот, кто умирает
Раньше песенки своей.
Что с того, что ты не вечен
И послушен небесам,
Всё равно ещё не вечер,
Как Володя написал.
Жизнь свечою догорает, —
Чья короче, чья длинней.
Счастлив тот, кто умирает
Раньше песенки своей.
<19??>
|
|
http://magazines.russ.ru/din/2007/1/go22.html
Мы в Телеграм