|
Кудрявая весна в опале,
Глухая осень стонет у ворот.
Пришла пора, и петь мы перестали,
А Пушкин всё заливистей поёт.
Ах, гусляры и песенники тоже,
Угнаться ль нам, угнаться ль нам за ним?
Ведь знаем все́: диковинный прохожий
Останется вовеки молодым.
А мы давно морщинами изрыты,
Едва-едва соображает мысль.
Сегодня мы, пропащие бандиты,
На праздник твой торжественно сошлись!
Легко тебе, любимцу праздной неги,
Весёлой лирой просиять в веках.
А мы — мы думаем сегодня о ночлеге,
А завтра плачем в скверных кабаках.
И материмся, что живём без смысла.
Да разве нам поможет наша брань,
Когда над каждой головой повисла
И замутнела злая глухомань!
<1924>
|
|
Читано на Тверском бульваре в 125-летие со дня рождения.
Мы в Телеграм