* * *
Когда поэт не помнит боль
И видит сны,
Какую он играет роль
В игре весны?
Быть может, облачка перо —
Его душа?
Он теплит свечку над бюро,
Едва дыша.
Он слышит небо в глубине
Ночной поры
И лепет сосен при луне,
И рост коры,
И сам лепечет, как сосна,
Почти сквозняк,
Ныряет, как луны блесна,
В озёрный мрак,
И мечутся его слова,
Как ветви ив,
И в нём шумит едва-едва
Волненье нив.
Душа не знает, где сейчас
Плывёт он сам.
И наступает дивный час —
Предел часам.
Но время входит в обиход.
Пора, нора!
В деревне выгоняют скот,
Ревёт гора.
А за горой орёт петух,
Пылит большак.
И свет свечей погас, потух,
И жмёт кушак.
Раздеться, что ли, догола
И загорать?
Даль облаков белым-бела —
В снежки играть.
Ещё бы но́чи полчаса!
Поговорим!
Но солнце плавит небеса,
Как стеарин.
И тело переходит в дрожь.
Скулит комар.
Боль — это вновь людская ложь,
Дневной кошмар.
<1968>
|
|
http://www.religare.ru/2_82608.html#a12
Мы в Телеграм