И от власти этой сопливой что ли
Я хожу везде, как поэт на море:
Никогда он, бледный, не загорает,
Только бродит, шепчет или читает.
Я стою как столб посреди вокзала.
Как забыто всё, что ты мне сказала!
Тут друг другу чужие подходят люди,
Говорят, что вместе сегодня будем.
Я лежу; куда торопиться чуду.
Что у нас из вечного? Мыть посуду!
Помечтать, что вместе ещё гуляем…
Но когда расстались, уже не знаем.
Вот устало слушаю шёпот музы,
И готов к тому, что согнусь от груза.
Всё читаю списки, где год от года
Нет спасенья в смерти и нет народа.
Мы в Телеграм