|
Изрезан росписью морщин,
Со лжою спорит Солженицын,
Идёт свистёж по заграницам,
А мы обугленно молчим.
И думаем — на то и гений,
Чтоб быть орудием добра,
И слава пастырю пера,
Не убоявшемся гонений.
В ночи́ слова́ теряют вес,
Но чин писателя России
За полстолетия впервые
Он возвеличил до небес.
Чего ещё ему бояться,
Чьи книги в сейфы заперты́,
Кто стал опорой доброты,
Преемником яснополянца.
Кто, сроки жизни сократив,
Раздавши душу без отдарства,
Один за всех на государство
Казённой воли супротив.
Упорствуют, а ты упорствуй
С ошмётком вольности в горсти
И дружбой правнуков сласти́
Свой хлеб пророческий и чёрствый.
Лишь об одном тебя молю
Со всем художническим пылом:
Не поддавайся русофилам,
На лесть гораздым во хмелю.
Не унимайся, сочинитель,
Во лбы волнение вожги,
В Кремле артачатся вожди —
Творит в Рязани Солженицын.
И то беда, а не просчёт,
Что в скором времени навряд ли
Слова, что временем набрякли,
Иван Денисович прочтёт.
<1969?>
|
|
http://www.rvb.ru/np/publication/01text/02/06chichiba.htm
Мы в Телеграм