Баллада о певчей стае
Запомним этот март, и занавеса плеск, и дату,
Запомним этот зал, где души и глаза светали,
Запомним этот день, когда на юбилей Булата
Стремительно птенцы Булатова гнезда слетались.
Мы каждую струну и каждое лицо запомним,
И крылья распахнём, и выше полетим, и дальше:
Ведь наш недолгий день уже перевалил за полдень,
И нам уже пора без робости парить и фальши.
Осенние ветра кленовые листы листают,
Осенние дожди на мокрый горизонт насели.
Навстречу нам летят иные косяки и стаи,
Они летят на юг, а мы всегда летим на север.
Там голодно вокруг, там холодно, бело и голо,
Там пьяная пурга протягивает к нам ручищи,
Но там, где у других от стужи пропадает голос,
Там наши голоса пронзительней звучат и чище.
Прокладывая путь в заоблачной своей юдоли,
Восславим же судьбу, пернатые мои собратья,
За наш свинцовый век, за нашу золотую долю,
Сподобившую нас поющим косяком собраться.
Нам певчий наш удел летевшими до нас завещан,
И нам уже не след порхать по чердакам безкрыло.
Вы слышите: внизу, подувши в свой манок зловещий,
Охотница с косой охотничий сезон открыла.
Давайте же скорей друг к другу подлетим поближе
И будем поспешать, товарищи мои по песне:
Один из нас уже под грубою плитой в Париже,
Другой из нас уже под грудою цветов на Пресне.
Они уже из тьмы, но мы ещё пока из света.
Кормушек сторонясь, на княжьи не садясь палаты,
Летит наш певчий клин, которому названья нету,
И впереди вожак, которого зовут Булатом.
<октябрь 1984>
|
|
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=3718
Мы в Телеграм