18-й год
Забыть ли в белесом рассвете
Мою помертвевшую мать…
И можно ль кому на планете
Об этом без слёз рассказать?..
Казался неправдой и ложью
Над Родиной вздыбленный вал,
И голос, наполненный дрожью,
И смерти холодный оскал.
И дед в пиджачишке убогом,
И конь у родного крыльца,
И дальняя эта дорога
И тень дорогого лица.
Как будто вчера это было —
И спешка, и сборы в поход…
Мы отдали всё, что нам мило,
Тебе, восемнадцатый год.
<август 1937>
|
|
http://www.stihi.ru/2010/06/22/1303
Мы в Телеграм