Ещё в России есть поэты (монах-святогорец)

Всем, кто любит Родину Не каждый, кто пишет стихи, — поэт, Не каждый поэт пишет стихи. Но каждый, кто любит Россию, — поэт! И каждый поэт ей пишет стихи! Ещё в России есть поэты, И значит, Родина жива, Пока клубятся ввысь слова И кровью пишутся сонеты. Да, только в ней и есть поэты, И значит, рано отпевать, Пока, как кровь, дымят рассветы, Пока в России благодать. Да, только в ней и быть поэтом, Да, только с ней и жить в душе, Чтоб не пропасть на вираже На этой гонке, в этом свете… Но как в ней трудно быть поэтом, Сдавая кровь в листы построчные, Вливая жизнь в часы песочные С улыбкой пьяного корнета. О, как в ней сладко быть поэтом! Лепить её снегами алыми, Любить в рассветах кровь их шалую На парусах её корвета! О, как в ней страшно быть поэтом! Идти за ней на крест и ужасы И там, в конце, где все мы в ужасе, Упасть в неё потухшим светом. О, как в ней звонко быть поэтом! Любить её в глаза хрустальные, И не сфальшивить на прощание, И не узнать, что был… поэтом… <7 февраля 2010>

По книге «С креста не сходят — с него снимают: стихотворный сборник монаха-святогорца»