Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
Слава богу, проиграно. Как говорил картавый,
Время покажет «кузькину мать», руины,
Кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелёно-квитный, траченный изотопом,
Жо́вто-блаки́тный реет над Коното́пом,
Скроенный из холста, знать, припасла Кана́да.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Гой ты рушник-карбо́ванец, семечки в потной жме́не.
Не нам, каца́пам, их обвинять в измене.
Сами под образа́ми семьдесят лет в Рязани
С за́литыми глазами жили как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:
Скатертью вам, хохлы, и рушником доро́га.
Ступайте от нас в жупа́не, не говоря — в мундире,
По адресу на́ три буквы, на сто́роны все четыре.
Пусть теперь в мазанке хором га́нсы
С ля́хами ставят вас на четыре кости́, поганцы.
Как в пе́тлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,
А курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы! По́жили вместе — хватит!
Плюнуть, что ли, в Днипро́, может, он вспять покатит,
Брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый,
Кожаными углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба
Нам, подавись мы жмыхом и колобо́м, не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом.
Вас родила́ земля, грунт, чернозём с подзолом,
По́лно качать права́, шить нам одно, другое.
Эта земля не даёт, вам, кавуна́м, покоя.
Ой да лева́да-степь, кра́ля, башта́н, варе́ник,
Больше, поди, теряли — больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьёмся. А что до слезы́ из гла́за,
Нет на неё указа ждать до другого раза.
С Богом, орлы-каза́ки, ге́тманы, вертуха́и,
Только когда придёт и вам помирать, буга́и,
Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
Строчки из Александра, а не брехню Тараса.
Мы в Телеграм