* * *
Дни, что про́житы, с трудом назову золотыми,
Были отданы семье и работе.
Вот и не́ о чем говорить с молодыми,
Ну разве изредка — о любви и свободе.
Молодой, он — что ж? — неграмотен и неистов.
Жизнь полна картин и идёт покуда без сбоев:
Он свободней всех пушкинских лицеистов,
Всех цыган, разбойников и ковбоев.
Молодой — он женщину бьёт с размаху,
Ту же самую, впрочем, что с вечера им добыта,
И не кланяется ни страху, ни о́тчему праху,
И не знает, где сердце, пока оно не разбито.
А я? Что́ я могу этим жарким утром,
Этих самых дней золотых уже на исходе?
Вспоминать об одной любови, печальной и утлой,
Тосковать о едва ли реальной свободе…
<198?>
|
|
|
|
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=35045
Мы в Телеграм