1945-й
День — нелюбимый, кривой, горбатый —
сквозь землю провалится, словно крот.
А в ночь невидимкой придёт сорок пятый
званый, жданый, желанный год.
Ёлку б? Не надо. Не будет ёлки —
ни ёлочных игл, ни святочных игр.
Будут иглы колючей проволоки
с играми колющих снежных игл.
Вечер — свечи б? В ослепшем вечере
даже огарка не будет здесь.
Нам и праздновать будет нечего —
и нечего есть.
А ёлка будет, но не в свечении:
не в свечках — в сосульках стоять, пестра.
И возле ели продрогшие тени
руки будут коптить у костра.
Ветер станет нам серпантином,
снег заменит нам конфетти.
Этапом — на запад идти и идти нам,
идти и идти.
А ночью, усталостью дня распятый,
и не почувствую: вот он, вот —
тысяча девятьсот сорок пятый
званый, жданый, желанный год.
Но буду ещё сильней и отчаяннее
в славу нового года верить:
несёт он победу и мук окончание.
И станет безсмертьем за родину смерть.
<1944>
|
|
https://www.proza.ru/2012/05/09/1544
Мы в Телеграм