Всё на земле для нас, живущих,
Творцом сотворено не зря.
О, посмотри, оратор лгущий,
На эти краски октября.
Зарю кленовую встречая,
Покров снимаю с головы.
И кто же может не печалясь
Стоять у гибнущей листвы?
Ах, кто же этот искупитель,
Что вам наделал столько зла?
Куда, куда же вы летите,
Отпав навеки от Ствола?
Не Он ли вас растил с любовью,
От всех напастей ограждал?
Не Он ли вас питал Собою
И ничего взамен не ждал?
А вы, неужто в самом деле
Забыты добрые дела?
Ведь жили вы и зеленели,
Пока питались от Ствола.
Но эти гибельные краски
Добились всё же своего,
И вы отпали без опаски
(Ах, если б знали, от Кого!)
И вами преданные Клёны
Глядят, куда вас гонит вихрь.
О, верность листьев незелёных,
Да не погубишь дней моих!
И это гордое паренье
В октябрьской мёртвой синеве,
Ах, это всё-таки паденье,
И смерть на неживой траве.
Куда вы, гибельные чада,
По чьей оторваны вине?
Преступная свобода падать,
Да не отыщешься во мне!
Всё на земле для нас, живущих,
Творцом сотворено не зря.
О, посмотри, оратор лгущий,
На эти краски октября.
Мы в Телеграм