Вечер, вечер. Мёд на стёклах,
на закат текут поля,
посмотри, как небо взмокло,
как распарена земля.
Пригибает стебли тяжесть,
по росе бредёт зверьё.
Что, кукушка, ты расскажешь
про безсмертие моё?
Впрочем, это ли забота?
Растревоженный дождём,
на закате жарким по́том
залоснился чернозём.
В нём ещё остались силы
на века, а не на дни —
Господи, храни Россию,
родину мою храни!
Мы в Телеграм