Печальная баллада
о великом городе над Невой
Был город как соль у России,
чьё имя подобно звезде.
Раскатны поля городские,
каких не бывало нигде.
Пётр Первый придумал загадку,
да правнуки вышли слабы.
Змея его цапни за пятку,
а он лошака на дыбы.
Над ним Достоевского очи
и Блока безумный приют.
Из белого мрамора но́чи
над городом этим плывут.
На смерти настоянный воздух —
сам знаешь, по вкусу каков, —
хранит в себе строгую поступь
поэтов, царей, смельчаков.
Таит под туманами шрамы,
а море уносит гробы.
Зато как серебряны храмы,
дворцы зато как голубы.
В нём камушки кровью намокли,
и в горле солёный комок.
Он плачет у дома на Мойке,
где Пушкин навеки умолк.
Он медлит у каждого храма,
у мраморных статуй и плит,
отрытой строфой Мандельштама
Ахматовой сон веселит.
И, взором полцарства окинув,
он стынет на звонких мостах,
где ставил спектакли Акимов
и множил веселье Маршак.
Под пологом финских туманов
загривки на сфинксах влажны.
Уходит в безсмертье Тынянов,
как шпага уходит в ножны́.
Тот город — хранитель богатства,
нет равных ему на Руси,
им можно всю жизнь любоваться,
а жить в нём — Господь упаси.
В нём пре́дала правду учёность,
и верность дала перекос,
и горько, при жизни ещё, нас
оплакала Ольга Берггольц.
Грызёт ли тоска петербуржцев,
свой гордый покинувших дом,
куда им вовек не вернуться,
прельщённым престольным житьём?
Во громе и пламени ляснув
над чёрной, как век, крутизной,
он полон был райских соблазнов,
а ныне он центр областной.
<1977>
|
|
http://flibusta.lib/b/408421/read
Мы в Телеграм