Баллада об отчем доме
Я — крымский татарин. Я сын этих солнечных гор,
К которым сегодня прокрался украдкой, как вор.
Брюзгливый чиновник, потупивши рыбьи глаза,
Мне выдал прописку… на двадцать четыре часа.
Поклон Аю-Да́гу и сизой, туманной Яйле́!
Как долго я не́ был на горестной отчей земле!
Вот дом глинобитный, в котором родился и жил.
Ах, как он разросся, посаженный дедом инжир!
А наш виноградник и крошечный каменный сад,
Как прежде, наполнены праздничным звоном цикад.
Тверды и упруги, темны от дождей и росы,
Как дедовы руки — бугристые мышцы лозы.
Мускат дозревает! Да мне урожай не снимать.
Крадусь по задворкам отцовского дома, как тать.
Вот белый колодезь и тоненький, певчий родник…
В саду копошится какой-то лихой отставник.
Он погреб копает (а может быть, новый сортир?).
Ах, что он наделал — он камень в углу своротил!
Плиту вековую под старой щелястой айвой,
Где все мои предки лежат — на восток головой!
Он думает — козьи, и давит их заступом в прах, —
Священные кости… Прости нечестивца, Аллах!
Как долго и трудно мы смотрим друг другу в глаза.
Он кличет кого-то, спуская гривастого пса.
Не надо, полковник! Я фруктов твоих не возьму.
Хозяйствуй покуда в моём глинобитном дому.
Я завтра уеду обратно в далёкий Чимкент.
Я только смотритель, хранитель отцовских легенд.
Непрошеный призрак, случайная тень на стене,
Хоть горестный пепел стучится и тлеет во мне.
Я — совесть, и смута, и чей-то дремучий позор.
Я — крымский татарин, я сын этих солнечных гор…
<19??>
|
|
https://avdet.org/ru/2011/10/03/krym-v-tvorchestve-viktora-nekipelova/
Мы в Телеграм