* * *
А беженцы на самолётах
Взлетают в небо, как грачи.
Актёры в тысячных енотах,
Лауреаты и врачи.
Директор фабрики ударной,
Зав-треста, мудрый плановик,
Орденоносец легендарный
И просто мелкий большевик.
Все, как один, стремятся в небо,
В уют заоблачных кают.
Из Вологды писали: — Хлеба,
Представьте, куры не клюют! —
Писатель чемодан каракуль
В багаж заботливо сдаёт.
А на жене такой каракуль,
Что прокормить их может с год.
Летят. Куда? В какие да́ли?
И остановятся на чём?
Из Куйбышева нам писали —
Жизнь бьёт по-прежнему ключом.
Ну, что ж, товарищи, летите!
А град Петра и в этот раз,
Хотите ль вы, иль не хотите,
Он обойдётся и без вас!
Лишь промотавшиеся тресты
В забитых наглухо домах
Грустят о за́вах, как невесты
О вероломных женихах.
<1941>
|
|
http://krandievskaya.narod.ru/Krandievskaya.htm
Мы в Телеграм