Ах, я слышал не раз
Один чудный рассказ:
Как мать дочери куклу купила,
Но недолго цела
Эта кукла была —
Через день её дочка разбила.
И, заплакав, скорей
Она к маме своей
Подбежала тогда со слезами,
Рассказала печаль,
И как куклы ей жаль,
И осколки сжимала руками.
Через день, через два
Мама в город пошла
И вернулась с богатой покупкой,
Свою дочь позвала
И ей в руки дала
Большую, красивую куклу:
Голубые глаза,
И как лён волоса,
Платье — чистый атла́с!
В первый, в первый лишь раз
Эту девочка видела куклу…
Засмеялась она,
Счастья снова полна,
К сердцу жарко тут куклу прижала,
Стала прыгать-плясать…
Только вскоре опять
Эта девочка вдруг зарыдала!
Мама к дочке спешит,
Мама ей говорит:
— Что ты, крошка моя!
Разве кукла твоя
Не дала позабыть,
Не смогла заменить
Ту дурнушку, что ты разбила?
— Кукла нравится мне.
Даже, мама во сне
Мне такая большая не снилась.
Красота, красота!
Только вспомнилась та,
Что недавно ещё так разбилась.
Не могу позабыть,
В сердце буду носить
О ней долго печаль.
Как мне бедную жаль!
Не заменит её дорогая.
Что ж, что в ней красота!
Но она ведь не та,
Ведь не та, ведь не та, а другая!..
Вот великий урок,
Кто понять только смог
Среди нашего дружного круга:
Ценность вовсе не в том,
Кто в богатстве большом, —
Ценность в личности каждого друга.
Ни сменить, ни купить,
Ни другой заменить
Эту личность, друзья, невозможно.
И с ребёнком святым,
И со старцем седым
Обращайтесь всегда осторожно.
Вся людская семья состоит ведь из «я»:
Я, ты — «я», и «я» — он.
Какой чудный закон!
Своё «я» каждый я здесь имеет,
Крест святой свой несёт,
Свою песню поёт
И любовью своей пламенеет.
Тот не тот, что иной:
Пусть он бедный, больной,
Что боятся сажать с собой рядом,
Седой, дряхлый старик,
Пусть он в жизни привык
Лишь к презрения тягостным взглядам.
Пусть отвержен от всех,
Пусть он брошен на смех,
Пусть слепая толпа,
Что в оценках глупа,
Его ставит ни в грош —
Ну и что ж? Ну и что ж?
Пусть презренные свет презирают.
Он безценный алмаз,
Ценней всех этих глаз,
Что на небе, как свечи, пылают!
У него есть свой взгляд,
В сердце свой аромат.
В этом тайна людей, дорогой.
Свои песни поёт
И цветами цветёт
Теми, что не цветёт уж другой,
Что присущи ему.
И нигде, никому,
Никакою судьбою случайной
Нельзя сделаться им…
Но довольно — смолчим
Пред великою, чудною тайной.
Мы в Телеграм