|
Устала доро́га от краткой своей безконечности,
От весей печальных и хрипов больных городов.
Каштаны таскать из огня для процентщицы-вечности
И душу калечить в прокрустовом ложе стихов
Зачем? Перемелется всё, переврётся, забудется:
Друзья и враги, собутыльники, в песнях слова…
Вновь братец Иванушка вволю напьётся из лужицы,
А книжные истины снова пойдут на дрова.
Устала доро́га от поисков тропок сомнительных,
Витать, спотыкаясь, и почву терять под листом.
Проснусь ли однажды в какой-нибудь тихой обители,
Где книги и лес вековой за раскрытым окном?
Но, грешен, не зная молитвы, — печать поколения, —
В гордыне погрязший, у Бога просить не учён…
Лишь в краткие, чаще ночные часы Откровения,
Я чувствую струны, которых касается Он…
Но утром, чуть солнце уколет лучами-кинжалами,
По давней привычке в помятый доспех облачусь.
И снова потянутся вёрсты от века усталые,
И я никогда, никуда, ни за чем не вернусь!
Устала доро́га от маршей и лжи во спасение,
Цветущей воды никуда не впадающих рек…
Когда же умоют дожди перелески осенние
И серое небо на белый расщедрится снег,
Сумею ли вспомнить пред хмурой усмешкою Вечности
Хотя бы куплет из того, что сегодня пою…
И жаль иногда, что сгораю без лишней поспешности,
Поскольку коней не досталось на песню мою.
<13-15 декабря 1992>
|
|
http://www.bards.ru/archives/part.php?id=23190
Мы в Телеграм