Южный город. Пыльный город. Почта около вокзала.
Да закрытый на три года краеведческий музей.
Да гостиница, в которой ресторан с банкетным залом.
Да потрёпанная книжка с телефонами друзей.
Перечёркнуто здесь небо, словно грифелем, стрижами.
Я слежу за их полётом, распахнув в жару окно.
Южный город, пыльный город, я теперь твой горожанин.
Привыкаю. Привыкаю. Вот привык почти что… Но…
Только стает снег черёмух — выпадает снег сирени.
Лишь во сне держу в ладонях настоящий мокрый снег.
Он становится под утро строчками стихотворений.
Но нужны они кому-то тоже только лишь во сне.
Ничего! Пройдёт неделя, месяц, год — жизнь лучше станет,
Как становится с годами лучше местное вино.
Напишу другие песни, вместо песенок для Тани.
Привыкаю. Привыкаю. Вот привык почти что… Но…
Это всё я сам придумал: южный город, город пыльный…
Плакать вроде бы нелепо… Всё надолго решено.
Южный город, пыльный город, я твой добровольный ссыльный.
Привыкаю. Привыкаю. Вот привык почти что… Но…
Я и сам сейчас не знаю: что мне нужно, что не нужно…
Тополиные метели пыльный город закрутил…
…Зачерпни мороз конвертом и пришли в мой город южный!..
Это я — как понимаешь — неудачно пошутил.
Мы в Телеграм