Откр. 2, 17
Плакать, мой друг, не нужно, Этот ветер — не злой, Но мы пред ним безоружны, Как деревья перед зимой. Поставлен плакучий камень Над нашей могилой в снегу, И кажется, что над нами Люди смерть берегут. И как будто они не знают, Что воскресна всякая плоть, — Что белый камень от рая Дал нам уже Господь.
http://www.taday.ru/text/132674.html