Всё — на свалку, насмарку! (Антон Духовской)

Моцарт. Март Всё — на свалку, насмарку! Нездоровый азарт! До́жил Моцарт до марта. Он так ждал этот март. В город пасмурной жижи Небо выльет ушат. «Я тебя ненавижу!» — Не смолкает в ушах. Моцарт, солнца дождись-ка! Скоро уж припечёт!.. В глаз попала дождинка, К подбородку течёт. На мотив он нанижет Бусы мокрых стишат. «Я тебя ненавижу!» — Не смолкает в ушах. Моцарт — странная штука! — Вроде бы и не глуп. Только горькая шутка Заблудилась меж губ. Он на март не обижен. Всё твердит: Потерплю… Ведь порой «ненавижу» Значит — «не разлюблю». И скребётся злодейство, И стучит в его дверь: Не люби — не надейся, Не надейся — не верь. Эта трата эмоций Вряд ли что-то спасёт… Но на то он и Моцарт, Чтобы верить — и всё! Пусть пока всё не гладко: В кошельке нет монет, Туфли в рыжих заплатках, Не по моде одет, Не по моде острижен… Но есть всё-таки плюс — Знать, что «я ненавижу» Значит — «не разлюблю». Моцарт — малый ребёнок! — От волненья дрожит. Вдруг не хватит силёнок Этот март пережить. Дождь лицо его лижет. Смотрит искоса люд. Говорят: «Ненавижу!» Слышит: «Не разлюблю!» Мокрый день убывает. И, собрав капли сил, Моцарт скажет: «Бывает…», Сядет за клавесин. Он-то знает, как сложно В пустяке пособить, Раз любить невозможно И нельзя не любить. Пусть тревоги и грусти Подступают гурьбой — Он играет в игрушки Со своею судьбой! Он хохочет невольно. Он готов повторить: «Мне не больно! Не больно! Ненавидь! Ненавидь!..» <200?>