Спросится с нас сторицей (Юрий Кублановский)

Голос из хора Спросится с нас стори́цей: смерть, где твоё жало? Небо над всей столицей, как молоко, сбежало. Лишь золотые тени осени — Божья скрепа в гаснущей ойкумене гибнущего совдепа. По облетевшей куще, хлопьям её кулисы, не обойти бегущей по тротуару крысы. Теплятся наши страхи знобкие в гетто блочных. Тоже и страсти-птахи требуют жертв оброчных. Все мы — тельцы и девы, овны и скорпионы, пившие для сугреву по подворотням зоны, перед вторым потопом ныне жезло́м железным, чую, гонимы скопом в новый эон над бездной. В чёрные дни, наощупь узнанные отныне, жертвеннее и проще милостыня — Святыне. <16.11.1991>

http://flibusta.net/b/304837/read